Третий пошел.
Уже третий дневник, который я здесь веду, и черт его знает какой по количеству аккаунт.
Но причина всегда одна - в том дневнике - я не я. В совсем старом - 80 страниц ненужного прошлого, а в том - слишком много лета и слишком мало настоящего. И одна вещь не дает покоя - я не могла быть полностью откровенна ни в том, ни в другом. Даже закрытые записи. Все равно - напоказ, все равно остается что-то, что не следует читать другим, как бы я к ним хорошо не относилась. Думала, может снова вести бумажный дневник, но решила пока остаться здесь.
Мне еще многому надо учиться. Честности, например, прежде всего с самой собой. Хотя бы здесь. Потому что никто не увидит, пока я этого не захочу, потому что не будет здесь никаких людей, пч, избранного. Хватит уже пытаться произвести на кого-то впечатление, надеяться, что кто-то (ну или что уж там, кое-кто), все это увидит и заинтересуется. Да какое там.
Прочитала "Коллекционера" Фаулза, про которого мне говорила Катя. Очень странное впечатление. Читать часть от лица Калибана было ужасно, ощущение тупости и беспросветности; хуже того - сама стала ощущать себя похожей на него, такой же серой и безличной, пустой, придумавшей себе чувство к случайному человеку. Отвратительно. Дневник Миранды заставил мозги хоть как-то шевелиться, а еще подтолкнул к тому, чтобы завести этот дневник. Концовка - ужасна. И да, у нее же была своя жизнь, какой-то Ч.В., друзья, что он мог об этом знать? Как можно было попытаться свести мечты с реальностью таким вот образом?
Да, Кать, ты знала, что и кому посоветовать.